день седьмой
Итак, продолжаю читать, продолжаю размышлять о вчерашнем.
Вчера у нас обоих хорошо шло творчество. За не очень большое время, почти не отвлекаясь мы и вычитали и написали прилично. Думаю, что дело в обстановке. То место Он назвал кафешкой. Там был полумрак, столик, мало людей вокруг и много чая. Теплого. Черного. Зеленого. С жасмином. И мы вдвоем, и наши книги.
Теперь, когда мы уже давно вернулись домой, я всё еще стараюсь где-то внутри сохранить то состояние души, которое было создано там. Кажется я начинаю лучше понимать моего автора.
А ведь из таких мелочей создается и мир произведения, точнее ими он оживляется. Расскажи про звезды и планеты... мир этот не будет живым. Но стоит сказать о дымящейся сигарете в пепельнице, о чашке кофе на столе, и мир оживает.
Если он создал меня - сколько же таких мелочей ему пришлось создать. Не зря ли я обвиняла его в лени?